Soltar el cincel: Crónica anímica sobre Pigmalión, Galatea, y el instante en que la imagen se vuelve otro. Parte II sobre la ontología del amor, su proceso gnoseológico y su descenso en la psicología profunda
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Soltar el cincel
Crónica anímica sobre Pigmalión, Galatea, y el instante en que la imagen se vuelve otro.
Parte II sobre la ontología del amor, su proceso gnoseológico y su descenso en la psicología profunda
Ovidio cuenta el mito y se detiene justo donde debería empezar el verdadero
relato. Pigmalión esculpe a Galatea porque las mujeres de Chipre le parecen
insoportables en su imperfección, la talla en marfil con una obsesión que ya es
amor antes de que haya nadie a quien amar, y Afrodita, conmovida, le concede el
milagro: la estatua respira, se ablanda bajo sus dedos, abre los ojos. Ahí
termina el mito. Ahí, exactamente donde debería empezar la historia que a
nosotros nos importa.
Porque lo que Ovidio no narra —lo que ningún mito de origen se detiene a
narrar— es lo que sucede al día siguiente. Cuando Galatea, ya viva, tiene su
primer pensamiento que Pigmalión no esculpió. Su primer deseo que él no diseñó.
Su primer silencio que él no puede interpretar porque ya no es lectura de una
obra propia, sino encuentro con un sujeto ajeno.
I. El mito como espejo invertido de Swann
En la primera crónica dejamos a Swann atrapado entre Zéphora y Odette,
entre la imagen que necesitaba y el resto irracional que Odette —viva,
autónoma, ajena— no dejaba de reclamar. Swann parte de lo real y lo reduce a
imagen. Pigmalión hace el camino contrario: parte de la imagen y, por gracia,
la ve elevarse hasta lo real. Son el mismo drama narrado en direcciones
opuestas, y por eso, puestos uno junto al otro, revelan algo que ninguno de los
dos, solo, alcanza a mostrar del todo.
Swann fracasa porque no soporta que Odette exceda a Zéphora: sufre el resto
irracional como herida y se queda fijado en él, sin duelo, sin integración.
Pigmalión, en cambio, parece triunfar —el mito lo premia, Afrodita
sonríe, hay boda y hay hijo—. Pero el mito triunfa solo porque se cierra antes
de la prueba. Nos ahorra el instante en que Galatea, ya con voluntad propia,
deje de coincidir con lo que Pigmalión esculpió. Si Ovidio hubiera seguido
escribiendo, tarde o temprano Pigmalión habría tenido que atravesar exactamente
lo que Swann atraviesa: el descubrimiento de que amar a un ser vivo es amar
también lo que en él no fue nunca obra nuestra.
II. Lo que Hartmann ilumina en el instante del
despertar
Volvamos al esquema que ya trabajamos: el acto de conocer se lanza hacia un
objeto trascendente, autónomo, pero lo que el sujeto retiene es solo la imagen,
el Bild, inmanente por naturaleza. Entre ambos queda siempre un resto
irracional que la cognición no logra absorber.
El milagro de Pigmalión, mirado con este lente, es una fantasía metafísica
precisa: la fantasía de que la imagen —el Bild, lo enteramente
inmanente, lo fabricado por el sujeto— pudiera convertirse ella misma en objeto
trascendente sin dejar resto. Sin fisura. Sin la herida que atormenta a Swann.
Es el sueño de todo amante idealizante: que lo que yo imaginé sea exactamente,
sin sobrante ni falta, lo que el otro es.
Pero ese sueño, en cuanto Galatea respira de verdad, deja de cumplirse. Una
imagen que se anima dejar de ser imagen: se convierte, por definición, en un
objeto que vuelve a generar su propio resto irracional, porque ahora tiene
interioridad, tiene un adentro que Pigmalión no diseñó. El milagro de Afrodita
no elimina el problema hartmanniano: apenas lo aplaza un instante, el instante
feliz del despertar, antes de que la vida —inevitablemente— vuelva a abrir la
distancia entre lo que se amó como imagen y lo que el otro, ya libre, empieza a
ser.
III. La lectura junguiana: el ánima que deja de
obedecer
Pigmalión esculpiendo a Galatea es, en el lenguaje de la psicología
profunda, el retrato más nítido que tenemos del proceso proyectivo en su fase
creadora: el hombre que da forma externa a un contenido psíquico interno —su
ánima, su femenino no integrado— con tal intensidad de deseo que casi logra que
el mundo se lo devuelva encarnado. Toda proyección amorosa contiene, en su
origen, un pequeño Pigmalión: esculpimos al otro antes de conocerlo, y luego
amamos, durante un tiempo, lo esculpido.
El peligro —y aquí el mito es, sin saberlo, una advertencia disfrazada de
premio— es creer que ese momento de coincidencia entre imagen y objeto es el
estado normal, el que debería durar. Jung diría que ese instante es apenas el
umbral: la proyección ha salido, se ha depositado en un rostro, y ahora empieza
la verdadera tarea, que no es sostener la coincidencia sino soportar su
ruptura. Cuando Galatea despierta y empieza a tener voluntad propia, Pigmalión
se enfrenta —así como Swann, aunque desde el otro extremo— a la prueba de toda
individuación: retirar la proyección sin dejar de amar lo que aparece cuando la
proyección se retira.
IV. El amor ideal como vivencia válida
Y aquí respondo, con más calma que la vez pasada, la pregunta que dejé
abierta: sí, el amor ideal es una vivencia plenamente real. No hay que
avergonzarse de haber esculpido, de haber amado primero una imagen. Es, de
hecho, la única puerta de entrada que la psique humana conoce: nadie ama jamás
al otro en su totalidad desde el primer instante, porque el resto irracional
del otro —su interioridad plena— no es dado nunca de golpe. Toda relación
empieza, inevitablemente, con una Galatea de marfil. Empieza con Zéphora.
El error no está en el marfil. Está en negarse a soltar el cincel cuando la
vida —o la gracia, en el lenguaje sofiánico que usamos para nombrar lo que
excede la sola voluntad humana— anima lo que esculpimos. Pigmalión acierta
donde Swann fracasa no porque haya idealizado menos, sino porque el mito lo
sorprende en el único instante en que, sin saberlo del todo, suelta: dejar de
tallar, dejar que la estatua respire por su cuenta, aceptar —aunque Ovidio no
lo diga con estas palabras— que lo que tiene entre los brazos ya no es obra
suya.
V. La prueba ontológica: no en el esculpir, sino
en el soltar
La ontología del amor, entonces, no se juega en el momento de amar una
imagen. Eso es inevitable, es la condición misma de toda cognición finita, tal
como vimos con Hartmann: no hay acceso directo al otro, solo síntesis, solo Bild.
La prueba ontológica —el verdadero umbral entre amor narcisista y amor
sofiánico, entre poseer y dejar ser— se juega después, en el instante en que la
imagen despierta y reclama su propio resto irracional.
Swann llega a ese instante y se queda paralizado en la herida, incapaz de
soltar lo que Odette ya no puede seguir siendo para él. Pigmalión llega al
mismo instante y el mito, generosamente, lo detiene justo antes de mostrarnos
si sabría soltar. Pero el gesto que el mito insinúa —la mano que deja de tallar
cuando el marfil empieza a respirar— es, quizás, la imagen más precisa que
tenemos de lo que el amor maduro exige: no dejar de haber amado un ideal, sino
aprender, en el instante exacto en que el otro despierta, a soltar el cincel.
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